ENTOAVÍA CON ESTOS PELOS

Verano del 42. ¿Ande vas, andoba? Eso era una peli para poner a los adolescentes cachondos, imaginándose seducidos por una mujer madura, guapa y con ganas de hacer croquetas de pollo. Una cosa… ¿madura es la mujer del maduro?; y cuando decimos maduro ¿qué clase de maduro?; ¿un melón maduro, un tema ya maduro, un aguacate maduro, el tal Maduro ese de ese país que, siglos después y sin Cristóbal Colon al frente de nuestras naves, hemos redescubierto en el nuevo continente gracias a…tachin-tachin!: ¡Podemos!? ¿Cómo se llama? Ah, sí: Venezuela. ¿Sin Podemos por en medio, habríamos llevado a cabo tanta solidaridad y habrían albergado nuestros sensibles corazones tanta súper preocupación por el oprimido pueblo venezolano? Porque mira que, por ejemplo, llevaba años el tal Boris Izaguirre explicándonos lo mal que estaba su país y no le hacía nadie ni puto caso. Acto seguido a la denuncia de Boris, no iba ningún político a Caracas, como no fuera a intentar sacarle dineritos al recurso natural del país venezolano: el petróleo que ansían tantos controlar. Hipocresía…podemos externalizarla y abrir toda una cadena al estilo Inditex por el mundo, con nuestros productos hipócritas patrios. Así que, venezolanos, dad gracias a la existencia de Podemos, porque sin los podemitas, esos de esa cosa que algunos llaman la madre patria, ni habrían reparado en vuestra existencia. No digamos ya si no tuvierais petróleo: os podríais morir de asco antes de que el mundo reparara en vosotros; porque al mundo lo que le interesa de vosotros no sois vosotros: sino vuestro crudo para nuestro súper mundo guay de 1ª división. Llenaros si, llenaros la boca y el pecho de palabras como democracia y libertad, que otros serán los que se llenaran sus bolsillos con vuestra democracia y eso que sobrevaloráis tanto y que llamáis libertad. Libertad para escoger quien os esquilma, quien os saquea; esa es la libertad real que vais a disfrutar. Yo no soy amigo de maduro ni en lo ideológico ni en lo nada. Pero no se puede combatir a nadie con hipocresías sin que uno se deprecie y pierda valor moral en la contienda. Mientras Repsol podía explotar el recurso petrolífero venezolano, ya podía denunciar lo que quisiera ese tal amanerado Boris, que todo eran viajecitos como los del Ansar a hacerse fotos con Chaves; cuando este dijo: señores, el petróleo venezolano es de los venezolanos, el amigo Chaves se convirtió en el demonio rojo; él y todos sus descendientes. Ya sabemos que probablemente sería para que se enriquecieran unos pocos afines al militar apuntado a la revolución bolivariana; que no sería para enriquecer al pueblo venezolano, sino para la casta patria afín al régimen de turno. Pero no deja de ser su petróleo y su problema. ¿Cuántos casos como este hemos visto a lo ancho del orbe a lo largo de la historia? ¿Cuántos pueblos se han sublevado, usando los métodos disponibles, contra una o varias potencias extranjeras que explotaban sus recursos naturales, poniendo y quitando además estas potencias extranjeras a gobernantes nativos en función de su conveniencia? África: los colonizadores europeos han estado durante siglos y siguen ahí, explotando los recursos naturales de sus colonias. Decidme un solo país africano explotado por los colonizadores europeos, que goce de la prosperidad y bienestar que sus explotadores; excepción de la República Sudafricana por motivos evidentes de democratización y perdida de la colonia por parte inglesa. Parafraseando a ese demócrata de corte liberal en lo económico que caía tan simpático hasta el día de la becaria: no es Venezuela, estúpido, es su petróleo. Todo lo demás es circo, puesta en escena, fachada, imagen, venal banalidad superchera.

No sé por qué me ha dado ahora por este tema. Si yo estaba en modo adolescente esperando a que mi mujer, madura de buen ver, me sedujera, pero ahora está en modo nene, hay que ir al Mercadona, así que vístete y arreando que no tengo yogures para mañana. Esta asincronia me mata. Y luego claro, con este calor ni te acerques, porque los cuerpos emanan un aura calorífica que es como una barrera protectora que quema. Qué asco de vida. Con el calor que hace encima para ponerte a buscar el horno. Te puedes morir en el intento, nene. Uf. Si: el UHF era otra cosa; esto es solo uf, como el sonido que te sale del alma cuando expiras. ¿Tú sabes lo que era el UHF? Un Hijoputa Follando. No, serás animal… ¿en qué va a pensar el españolito medio en vacaciones?: en lo mismo que el resto del año, solo que ahora encima tiene más tiempo y la feria de las carnes también aporta valor añadido al tema. Menos mal que uno le encuentra su punto de relax a la existencia viendo pelis de terror porque, una vez vista integra la de Holocausto Caníbal de jovencito, lo demás como que te da risa a los 18 años que tengo ahora.

Espero que estéis descansando y disfrutando porque lo que se nos viene encima, sobre todo a algunos que andamos por el noreste peninsular, es la leche sin desnatar. Hacienda ya empieza a contar por miles las reclamaciones que está recibiendo del pago de las declaraciones a devolver, en su inmensa mayoría desde Catalunya. Hay mosqueo; aunque legalmente Hacienda tiene 6 meses para pagar las devoluciones y hasta octubre no se cumplen desde el inicio de esta campaña en el mes de abril. Catalunya. ¡Cómo no! Tengo a familia fuera de Catalunya diciendo disparate tras disparate creyéndoselos, que es lo peor, insultando, faltando al respeto, maldiciendo y en un plan que, si no fuera porque sé que es en parte inducido y en parte ignorancia, me mosquearía tanta necedad. Parecen niños de familias desestructuradas que juzgan demasiado deprisa porque tienen la necesidad de cargarle las culpas de todo a alguien y porque los cobardes, a la hora de la verdad, nunca se apuntan al bando débil, sin duda, ni entienden ni atienden sus razones.

Dicho esto en este post que va a ser presumiblemente más extenso de lo habitual para quitarle las ganas a los que les cuesta tanto trabajo leer, también tenía ganas de decir lo que sigue: niñatos de mierda de Arran: así, no. Es posible que, si las cosas se embrollan más allá de lo razonable, tengáis vuestro momento de gloria en el campo de batalla, pero así, tan inopinada como unilateralmente, esas demostraciones de violencia están de más porque le dais argumentos al enemigo. Me da igual lo que penséis del turismo. Yo también puedo pensarlo y no voy por ahí asaltando buses turísticos, sobre todo en la actual coyuntura con todo el estado español en plan cacique represor sobre Catalunya, sus instituciones y sus representantes políticos elegidos democráticamente. Ahora mismo vosotros y vuestras paridas adolescentes y violencias gratuitas, sobráis. Vuestra violencia hoy es la pólvora de sus balas mañana, capullos. Si antes de que aparecierais pensaban mandar a 50, ahora mandaran a 75, gracias a vosotros, y con la orden de dar más fuerte porque ahora ya tenemos en Catalunya nuestra Kale Borroka, que lo estaban deseando en Madrid como agua de mayo. Tened los cojones de poneros delante de los antidisturbios cuando llegue el momento. Y a cara descubierta, como los hombres. Como pienso hacer yo, si se da el caso. Seremos más, estamos en casa y ¿qué vamos a perder si no lo tenemos? Tenemos una pantomima de autogobierno, un facsímil de autogestión, somos Moncloadependientes y de forma absolutamente mayoritaria queremos una república y la queremos para ayer. Joder nene, te estás soltando hoy ¿eh? Nada: a tu bola, chaval… esto de que Catalunya reivindique y se declare república…me suena de algo, como que nuevo no es. Y los palos que vienen después, nuevos tampoco van a ser, asumámoslo: pase lo que pase el 3 de octubre, nada va a ser ya igual. Si, el 3, no el 1. Si hay papeletas en las urnas el día 1, hay un recuento y ese recuento arroja un sí mayoritario simple, el día 3 Catalunya, a través de su presidente Puigdemont, declarará unilateralmente ser una república independiente del estado español. Si gana el no, se aceptará el resultado de las urnas y entonces la maquinaria estatal caerá sobre nosotros creyéndose vencedores morales de esta batalla en esta guerra sin fin. Porque aquí, y así, no se va a acabar, eso quitáoslo de la cabeza. No lo digo yo: lo dice la historia. ¿Cómo pretendes ganarle una guerra a un pueblo que no corta el tomate como todo el mundo, sino que lo chafa y lo restriega con fuerza contra el pan dejando al pobre tomate que da pena verlo? No vais a ganar, españolitos: Mireia la sirena es catalana; ya sé que jode, pero es así. Si hasta el futbol que os hizo campeones del mundo era catalán, en su esencia. Es que hoy tengo ganas de tocar morales. Tengo el día tonto, mira. Es que tengo en la retina la imagen de un video de un señor de vaya usted a saber dónde, que el 70% de los 2 minutos que dura la grabación son para los insultos y el 30% restante, no sabe de lo que habla, con un montón de likes de gente que lo encuentra gracioso, ingenioso, ocurrente, verdad verdadera o se han enamorado de la cabina el camión. No voy a hacerle yo publicidad, para nada. Prefiero, si me da por atacaros, poneros un vídeo musical de Domenico Modugno o Manolo Escobar, que os jode más.

Dicen que la policía esta patrullando a las 3 de la tarde deteniendo a la gente que hay en la calle porque, con este calor, se prohíbe salir a esa hora a la rue. No lo hagáis, por nada del mundo, a no ser que tengáis que ir a votar un referéndum independentista. Déjalo ya; ya lo hemos pillado. Ah, bueno, por si acaso algún despistado aun sigue en el punto de la madura y el verano del 42…a este ritmo de crecimiento dentro de poco vamos a necesitar mano de obra latina que venga a trabajar a España un par de horas a la semana en nuestros comercios a 3.000 euros la media hora. ¡Qué subidón de creación de empleo y de riqueza, nene! Nos vamos a jubilar a los 50 y no vamos a saber qué hacer con tanta pasta de la pensión.

Esto es que a la criatura la dao un gorpe de caló, ¿sabe usté? Míralo…pero si está como una pasa arruga, más seco que la mojama…que asco de tio, pol dió. Perdonarle, que no sabe lo que dise…¿lo cualo como qué?

A más ver